Sangre

La poesía es como la sangre
La sangre es roja y espesa
y todo lo que se escriba con sangre
Conlleva un acto heroico de por si
La poesía es como el vino
Dulce
pero en grandes cantidades puede dejarte inconciente
dejarte tirado y moribundo
La poesía es roja, como la sangre, como el vino
Y como el amor perdido de una mujer.

Leandro Shandy 2009

Arturo se pregunta.

Arturo se pregunta si se puede construir
Una casa en un cuerpo de una mujer
Construir todos los días algo nuevo
Si uno puede quedarse dormido en una
Mujer, vivir en una mujer
Soñar en una mujer
Crear la virtud y el hogar
En el valle de una mujer
Sembrar un vergel a la orilla
Del río de una mujer
Arturo siempre pregunta lo mismo
Y a todos siempre les va preguntando lo mismo
Y desde ese día, sus preguntas
Que son ciertas y certeras, se han convertido
En mi búsqueda e interrogante
¿Se puede habitar por siempre el cuerpo de una mujer?

Leandro Shandy 2004

16 de diciembre

He enfermado de verdad. Rosario me ha obligado a quedarme en la cama. Antes de irse a trabajar ha salido a pedir prestado un termo a una vecina y me ha dejado medio litro de café. También cuatro aspirinas. Tengo fiebre. He empeazado y terminado dos poemas.


Los detectives salvajes. Roberto Bolaño

Phantoma

En algún momento te sentaste suntuosa a mi lado
Desidia, indiferencia, sentimentalismo
La noche gemía fuerte en mis oídos
Aturdido

La mirada se oscurece y por un momento se pierde tu figura
Percibo el arquetipo, las formas, todo se basa en la combinación geométrica
Entro de nuevo al recuerdo,
La imagen es confusa,
De un gris que de a poco va transformando mi rostro
La cama no es la misma, la habitación esta totalmente demacrada
Estas esperándome desnuda, solo cubre una sabana tu cuerpo
No hablo, solo me limito a observarte tímidamente
Me miras tan triste que tus ojos me conmueven
Luego me veo solo.
Es de noche.
Tal vez te ocultes en la penumbra

Te cuento todo, te grito, me ofusco
“La vida es un instante, no lo prolongues”
Ella ríe, mientras me pide que la salve
Me dice “sécame lentamente en este recuerdo, todo necesita fuego”
En ese momento miro el suelo cubierto de agua, miro mis pies debajo de las oscuras aguas
Practico la sentencia que entonaron los reclusos, los mendigos, los estafadores, los amantes
“olvido”
En ese instante todo se llena de fuego, siento mis pestañas secarse y poco a poco doblegarse ante la combustión.

Me asfixio, todo es fuego.

Practico la tentativa absurda de mirarla, pero me contengo. Así fue una vez y todo volvió a recomenzar.


…Nada ocurre. Todo se repite eternamente. Sabiendo el resultado tente al destino. Somos seres presos de una trama de sucesos desgraciados. Quien tiene como única virtud el amor al prójimo se desvanece con la ausencia de esta tercera persona. Si las premisas son verdaderas, la conclusión es necesariamente verdadera. Así todo acaba (o comienza)…

Ahora soy tierra sucia que cabalga sobre el agua, deslizándome sobre los pequeños pies de una niña, en el recuerdo de un fantasma.

Julián

el sueño es un camino ramificado.

Supongamos que te acuestas para una buena siesta, y sueñas que estas manejando un auto destartalado en una doble carretera sin rumbo, te quedas dormido manejando y sueñas que estas viajando hacia el norte en un auto robado, tu destino es el sur de Francia, y aunque nunca has estado en Francia reconoces los paisajes como si fueras un habitante francés, en el sueño sueñas que te quedas dormido manejando ( otra vez, piensas), y emprendes un nuevo sueño en donde viajas en un autobus, pero esta vez tu no manejas, al volante va un negro corpulento vestido de traje gris que mientras maneja intenta sintonizar la radio y descubres que el idioma es desconocido para tí, las palabras emitidas por el aparato son ininteligibles, intentas adivinar el idioma y en la empresa te duermes profundamente ( de nuevo, no!), ahora sueñas que estas en calzones echado debajo de una palmera con el sol que no te deja abrir los ojos, intuyes por los ruidos de las palmeras y los papagayos que la playa es bonita y nadie te molesta, sabes de todos modos que ella está contigo, acostada justo al lado de ti leyendo una novela de Kundera: una que habla de una mujer y un hombre que se reencuentran luego de muchos años, y a pesar de que ella está sumamente excitada por este reencuentro, el hombre ni siquiera registra a la mujer, a la cual solo posee una noche y la abandona en un hostal mediocre de Brno, y emprende su vuelta en avión al calor de su hogar... (este sueño ya ha durado mucho te dices) . Aquí intentas despertar pero ya no te hes posible despertar, el auto, del primer sueño, en el que viajabas, volcó, dió interminables vueltas sobre la banquina y lo que queda son solo restos de lo que fuiste, de lo quisiste y pensabas ser; la próxima vez deja los sueños para cuando llegues a destino...
-Despierta Bolaño, despierta, y date prisa que tenemos a los polis en los talones...


Leandro Shandy 2006

Otro domingo hibrido más...

SOLO DE PIANO

Ya que la vida del hombre no es sino una acción a distancia,
Un poco de espuma que brilla en el interior de un vaso;
Ya que los árboles no son sino muebles que se agitan:
No son sino sillas y mesas en movimiento perpetuo;
Ya que nosotros mismos no somos más que seres
(Como el dios mismo no es otra cosa que dios)
Ya que no hablamos para ser escuchados
Sino que para que los demás hablen
Y el eco es anterior a las voces que lo producen,
Ya que ni siquiera tenemos el consuelo de un caos
En el jardín que bosteza y que se llena de aire,
Un rompecabezas que es preciso resolver antes de morir
Para poder resucitar después tranquilamente
Cuando se ha usado en exceso de la mujer;
Ya que también existe un cielo en el infierno,
Dejad que yo también haga algunas cosas:

Yo quiero hacer un ruido con los pies
Y quiero que mi alma encuentre su cuerpo.

Nicanor Parra