a propósito de un día de...

La novela-nieve

Mis trabajos literarios 10 abril 1980. Obsesionado
por piernas en dormitorios donde todo es femenino
incluso yo que aseisno un aire de cajas y sabuesos
momificados. No escritura en la cadencia de mis días
sin dinero, ni amor, ni miradas: sólo confidencias
dormitorios oscuros donde soy la media de seda
rodeado de canarios y hachas de luna. Sin embargo
cuando puedo hablar digo escribe cosas entretenidas
algo que interese a la gente. Pianos abstractos
en las emboscadas del silencio, mi propia mudez
que rodea a la escritura. tal vez sólo esté ciego,
arribando a una terminal donde "mi talento"
pueda ser expresado por las trizaduras combustibles
mi propio cuello en la novela-nieve.

Roberto Bolaño.

Nel, majo

La violencia es como la poesía, no se corrige.

Roberto Bolaño

“Póstumo suena a nombre de gladiador romano. Un gladiador invicto. O al menos eso quiere creer el pobre Póstumo para darse valor”

“Mi poesía y mi prosa son dos primas hermanas que se llevan bien. Mi poesía es platónica, mi prosa es aristotélica. Ambas abominan de lo dionisíaco, ambas saben que lo dionisíaco ha triunfado”

Roberto Bolaño

pulsiones

EL ENCUENTRO

Mientras ellos hablaban todo el tiempo de la nueva moral
ella me exploraba con sus ojos.
y cuando me levanté para marcharme
sus dedos fueron como el tejido
de una servilleta japonesa de papel.

EZRA POUND

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POETA NEGRO

Poeta negro, un seno de doncella
te obsesiona
poeta amargo, la vida bulle
y la ciudad arde,
y el cielo se resuelve en lluvia,
y tu pluma araña el corazón de la vida.

ANTONIN ARTAUD

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MUTE

Sobre el sofá,
Amago a quedarme dormido, pero no
La pantalla ya no muestra nada: rayas negras y blancas, y ruido
Se terminó la progamación,
Ojeo el libro, estiro mis piernas dormidas.
Sobre el sofá marco su número, atiende entre sueños, no digo nada, cuelgo.
Miro el reloj y pienso que no es tan tarde, que no debería dormir
Que debería estar pensando en mí. Que debería estar aquí a mi lado, apoyada en mis piernas como hace tres años.
Sobre el sofá,
Me doy cuenta al fin que el tiempo ha pasado
Que pasaron tres años. Que no la tengo más. Sobre el sofá busco la manta y me acomodo.
( ) Tres años pienso entre-sueños. Tres largos años. Tres pienso. Tres largos. Tres entre sueños. Tres años.
Tres.
T
R
E
S.

Leandro Shandy 2004

RESURRECCIÓN

La poesía entra en el sueño
como un buzo en un lago.
La poesía, más valiente que nadie,
entra y cae
a plomo
en un lago infinito como Loch Ness
o turbio e infausto como el lago Balatón.
Contempladla desde el fondo:
un buzo
inocente
envuelto en las plumas
de la voluntad.
La poesía entra en el sueño
como un buzo muerto
en el ojo de Dios.

Roberto Bolaño. Los perros romànticos.

instantáneas

Autopista del infierno

Cuando creía que transitaba por calle Paraíso
Hoy me doy cuenta que era avenida del Infierno
Autopista del Infierno...

Los rumores de las voces inhóspitas del sufrimiento
Retumban en mis oídos
Tu voz monocorde me niega,
Me succiona cada gota de amor
Y luego corroe mi alma y me deja.
Tu voz monocorde
Tus lágrimas viejas
Mis ojos pesados
Mi angustia secreta
Los rumores de las voces chocan
Me desvelan...
Dame eso mujer!
Le dije.
Dame el amor que me
Quitaste!
Dame...

Quiebro el tiempo y cada sueño pasado
Se diluye eficaz
Estoy bajando constante hacia el subsuelo
Estoy degradando cada sensación
Me rebajo...
Transpiro y me corroe el alma
Disperso grasitud
Es singular tu rostro:
Quebrado Ausente Mentiroso
Es singular tu postura:
Adusta Risueña Dura
Me abandono a la corriente
Como diría Jean-Paul “está echada”...
Me dejo ser y me voy despojando de las deudas
Las pago una a una, no quiero deberte nada
Porque nada es lo que puedo darte hoy
Quiebro el tiempo y voy olvidando cada palabra que escribo
Voy olvidando aquello que fue feliz
Que fue tierno
Que fue sublime
Hoy pudre y huele mal el tiempo
Me corroe el alma
Todas las películas que vimos, todos los malditos libros que te leí
Fueron en vano
“Me duele la primera falange del pulgar izquierdo” dijo Jean-Paul
Me quiebro de buenas a primeras
Soy polvo, soy hastío
Allí donde todo era luz, hoy es solo oscuridad
El indómito invento del tiempo me cierra las puertas
Y yo, estoico,
Lloro el porvenir.

Leandro Shandy 17.08.05