Nel, majo

La violencia es como la poesía, no se corrige.

Roberto Bolaño

“Póstumo suena a nombre de gladiador romano. Un gladiador invicto. O al menos eso quiere creer el pobre Póstumo para darse valor”

“Mi poesía y mi prosa son dos primas hermanas que se llevan bien. Mi poesía es platónica, mi prosa es aristotélica. Ambas abominan de lo dionisíaco, ambas saben que lo dionisíaco ha triunfado”

Roberto Bolaño

pulsiones

EL ENCUENTRO

Mientras ellos hablaban todo el tiempo de la nueva moral
ella me exploraba con sus ojos.
y cuando me levanté para marcharme
sus dedos fueron como el tejido
de una servilleta japonesa de papel.

EZRA POUND

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POETA NEGRO

Poeta negro, un seno de doncella
te obsesiona
poeta amargo, la vida bulle
y la ciudad arde,
y el cielo se resuelve en lluvia,
y tu pluma araña el corazón de la vida.

ANTONIN ARTAUD

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MUTE

Sobre el sofá,
Amago a quedarme dormido, pero no
La pantalla ya no muestra nada: rayas negras y blancas, y ruido
Se terminó la progamación,
Ojeo el libro, estiro mis piernas dormidas.
Sobre el sofá marco su número, atiende entre sueños, no digo nada, cuelgo.
Miro el reloj y pienso que no es tan tarde, que no debería dormir
Que debería estar pensando en mí. Que debería estar aquí a mi lado, apoyada en mis piernas como hace tres años.
Sobre el sofá,
Me doy cuenta al fin que el tiempo ha pasado
Que pasaron tres años. Que no la tengo más. Sobre el sofá busco la manta y me acomodo.
( ) Tres años pienso entre-sueños. Tres largos años. Tres pienso. Tres largos. Tres entre sueños. Tres años.
Tres.
T
R
E
S.

Leandro Shandy 2004

RESURRECCIÓN

La poesía entra en el sueño
como un buzo en un lago.
La poesía, más valiente que nadie,
entra y cae
a plomo
en un lago infinito como Loch Ness
o turbio e infausto como el lago Balatón.
Contempladla desde el fondo:
un buzo
inocente
envuelto en las plumas
de la voluntad.
La poesía entra en el sueño
como un buzo muerto
en el ojo de Dios.

Roberto Bolaño. Los perros romànticos.

instantáneas

Autopista del infierno

Cuando creía que transitaba por calle Paraíso
Hoy me doy cuenta que era avenida del Infierno
Autopista del Infierno...

Los rumores de las voces inhóspitas del sufrimiento
Retumban en mis oídos
Tu voz monocorde me niega,
Me succiona cada gota de amor
Y luego corroe mi alma y me deja.
Tu voz monocorde
Tus lágrimas viejas
Mis ojos pesados
Mi angustia secreta
Los rumores de las voces chocan
Me desvelan...
Dame eso mujer!
Le dije.
Dame el amor que me
Quitaste!
Dame...

Quiebro el tiempo y cada sueño pasado
Se diluye eficaz
Estoy bajando constante hacia el subsuelo
Estoy degradando cada sensación
Me rebajo...
Transpiro y me corroe el alma
Disperso grasitud
Es singular tu rostro:
Quebrado Ausente Mentiroso
Es singular tu postura:
Adusta Risueña Dura
Me abandono a la corriente
Como diría Jean-Paul “está echada”...
Me dejo ser y me voy despojando de las deudas
Las pago una a una, no quiero deberte nada
Porque nada es lo que puedo darte hoy
Quiebro el tiempo y voy olvidando cada palabra que escribo
Voy olvidando aquello que fue feliz
Que fue tierno
Que fue sublime
Hoy pudre y huele mal el tiempo
Me corroe el alma
Todas las películas que vimos, todos los malditos libros que te leí
Fueron en vano
“Me duele la primera falange del pulgar izquierdo” dijo Jean-Paul
Me quiebro de buenas a primeras
Soy polvo, soy hastío
Allí donde todo era luz, hoy es solo oscuridad
El indómito invento del tiempo me cierra las puertas
Y yo, estoico,
Lloro el porvenir.

Leandro Shandy 17.08.05

Todos los conformistas sufren de cordura y sensatez. RB.

(Eran esos fenómenos irreales, el relampaguear de lo irreal en lo real, determinados efectos de luz en el paisaje que se extendía ante nosotros o en los de una persona amada, los que inflamaban nuestros sentimientos más profundos...) W. G. Sebald.

El suicidio en la nebulosa Huevo.

La pantalla oscura muestra unas imágenes que me nublan la vista, imágenes que postran delante de mi lagos de agua sucia que impiden ver con claridad la luz, imágenes que me retornan a espacios en el tiempo que no quiero volver a transitar, ni revivir...
Pesadillas del pasado.
Deformidad en los gestos. Sufrimiento.
(Stop the music)
El tiempo es relativo a los efectos. El tiempo es relativo a los afectos.
La pantalla me devuelve visiones, alucinaciones, la pantalla me devuelve un espejo. Rostros carcomidos. Y luego la calma: Gran polonesa opus 22 de Chopin en la nebulosa Huevo.
Duermo.
Entro en el juego, entro en el espejo. Cierro los ojos. /
Retumba el mar en mis oídos.
Vuelven las olas a gemir.
En otra vida fui sustancia marina, fui feliz.
Hoy soy esto: un manojo de recuerdos oscuros sin orden cronológico. Ser pensante.
Play the music again...

Leandro Shandy 2005