Cortos temáticos

Antipoemas en fotogramas.

1) Tierra.

Un sueño enredado entre raíces;
olores sienestésicos, húmedos y fríos;
( y como en un paraíso):
Me quedo y me pierdo escuchando rumores de vidas pasadas.
Crac! el silencio se corta con un hilo de voz
La cinta retrocede y se esconde en un rumor nocturno.


2) Interrogante.

Soy un silencio que escucha,
una ventana cerrada, un cuarto oscuro (sin luz).
las palabras: ¿se vomitan o se cagan?


3) Rodolfo y yo (en una tarde de verano).

Rodolfo corre, ¿a qué le corre?, ¿a quién le escapa?
Lleva un ritmo perseguido, perdido y casi lento
Yo en cambio escribo, ¿a qué le escribo?, ¿a quién le escapo?
Llevo una prosa inconclusa, perdida y casi odiosa
Rodolfo corre, yo escribo (en una tarde de verano).



4) Corto temático: Del romanticismo.

Del dolor de existir y la melancolía:

No entiendo por qué te llevaste mi vida y me dejaste en la hoguera,
No entiendo por qué te fuiste sin decirme cómo, por qué y de qué...
(Play: Escena de “El lago de los cisnes”- Tchaikovsky)
Y es el Fin...


Leandro Shandy 2007

Telekinesis

These boots are made for walking, and that's just what they'll do
One of these days these boots are gonna walk all over you.

Nancy Sinatra

a propósito de un día de...

La novela-nieve

Mis trabajos literarios 10 abril 1980. Obsesionado
por piernas en dormitorios donde todo es femenino
incluso yo que aseisno un aire de cajas y sabuesos
momificados. No escritura en la cadencia de mis días
sin dinero, ni amor, ni miradas: sólo confidencias
dormitorios oscuros donde soy la media de seda
rodeado de canarios y hachas de luna. Sin embargo
cuando puedo hablar digo escribe cosas entretenidas
algo que interese a la gente. Pianos abstractos
en las emboscadas del silencio, mi propia mudez
que rodea a la escritura. tal vez sólo esté ciego,
arribando a una terminal donde "mi talento"
pueda ser expresado por las trizaduras combustibles
mi propio cuello en la novela-nieve.

Roberto Bolaño.

Nel, majo

La violencia es como la poesía, no se corrige.

Roberto Bolaño

“Póstumo suena a nombre de gladiador romano. Un gladiador invicto. O al menos eso quiere creer el pobre Póstumo para darse valor”

“Mi poesía y mi prosa son dos primas hermanas que se llevan bien. Mi poesía es platónica, mi prosa es aristotélica. Ambas abominan de lo dionisíaco, ambas saben que lo dionisíaco ha triunfado”

Roberto Bolaño

pulsiones

EL ENCUENTRO

Mientras ellos hablaban todo el tiempo de la nueva moral
ella me exploraba con sus ojos.
y cuando me levanté para marcharme
sus dedos fueron como el tejido
de una servilleta japonesa de papel.

EZRA POUND

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POETA NEGRO

Poeta negro, un seno de doncella
te obsesiona
poeta amargo, la vida bulle
y la ciudad arde,
y el cielo se resuelve en lluvia,
y tu pluma araña el corazón de la vida.

ANTONIN ARTAUD

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MUTE

Sobre el sofá,
Amago a quedarme dormido, pero no
La pantalla ya no muestra nada: rayas negras y blancas, y ruido
Se terminó la progamación,
Ojeo el libro, estiro mis piernas dormidas.
Sobre el sofá marco su número, atiende entre sueños, no digo nada, cuelgo.
Miro el reloj y pienso que no es tan tarde, que no debería dormir
Que debería estar pensando en mí. Que debería estar aquí a mi lado, apoyada en mis piernas como hace tres años.
Sobre el sofá,
Me doy cuenta al fin que el tiempo ha pasado
Que pasaron tres años. Que no la tengo más. Sobre el sofá busco la manta y me acomodo.
( ) Tres años pienso entre-sueños. Tres largos años. Tres pienso. Tres largos. Tres entre sueños. Tres años.
Tres.
T
R
E
S.

Leandro Shandy 2004