que sea con alevosía

2012-01-14T16:22:00.000-08:00

Ofelia

esta ofelia no es la prisionera de su propia voluntad
ella sigue a su cuerpo
espléndido como un golpe de vino en medio de los hombres
su cuerpo estilo renacimiento lleno de sol de Italia pasa por buenos
aires
ofelia yo en tus pechos fundaría ciudades y ciudades de besos
hermosas libres con su sombra a repartir con los amantes mundiales
ofelia por tus pechos pasa como un temblor de caballadas a medianoche
por Florencia
tus pechos altos duros come il palazzo vecchio
una tarde de verano de 1957
iba yo rodeado de tus pechos sin saberlo
era igual la delicia la turbación el miedo
las sombras empezaban a andar por las callejas con un olor
desconocido
algo como tus pechos después de haber amado
eras oscura ofelia para entonces y enormemente triste
una adivinación una catástrofe
un oleaje de olvido después de la ternura
una especie de culpa sin castigo
de furia en paz con su gran guerra
andabas por Florencia con tus pechos yendo y viniendo por sombras
con saudade de mí seguramente
tu hombro izquierdo digamos
lloraba a tus espaldas o largaba sus ansias lentas en el crepúsculo y
ellas venían a mi sangre
o eran un temblor como un presagio
gracias te sean dadas ojos míos
yo les beso las manos bésoles muy los pies
gracias narices muchas gracias oídos con que escucho
los ruidos
de la ofelia
antes apenas era una ciudad de Italia
sus tiros me llenaban de otra desgracia el corazón.

Juan Gelman, poeta, traductor y periodista. (Villa Crespo, Buenos Aires, Argentina, 3-5-1930)

Epítome

2011-12-31T08:50:00.000-08:00

Datos

bajo el frescor bajo la dura dulzura de este día de mayo
como un cálido tiro reviviendo al revés viejos recuerdos
de pésimas mujeres magníficas humanas y todo el
hospital, el infeliz sorbe los vientos que estallan en su
pulso y aprende aprende aprende que toda ruina sobrevive

Juan Gelman

2011-11-03T15:28:00.000-07:00

Pantalón, camisa y corbata al piso

Escaleras abajo en tu recuerdo

Heladera nerviosa con risas congelando mis sentidos

Un recuerdo del por qué
y arriba colgado con las manos enfrascadas
Venezuela y Siberia conviven en mi botiquín del cuarto de baño
Un manto blanco en la mirada. Ahora y después.
A naufragar.

2011-11-03T15:00:00.000-07:00

Y una a una las palabras van brotando de la garganta
Afinando pliegos,
Dispersando sensaciones inquietas en el no decir
Y cada paso dado hacia adelante conserva un esmero
Un esmero litúrgico, conforme el tiempo pasa y es ahora cuando sucede
Las manos se van desarmando sin quererlo hermanadas al nacer
Hay un espacio en la conciencia rotunda del hombre
Abriendo puertas sentado de frente al sol que perdura a través de las ventanas
Una pava que hierve en un lustro y miles y miles de gotas cayendo sin cesar
¿Cómo se supone que se combate un miedo que subyace desde el nacimiento mismo?
Pascal pregunta por qué aquí y no allí, bajo qué turbio misterio del tiempo esto sí y lo otro no
Yo re leo su ruego desperdigado a través de los años a un Dios que no
Un Dios que no sabe ser porque no es
Reyes en armas desde sus cocinas narcóticas fermentan sus bombas plásticas llenas de mierda prensada
Mamá y papá no contestan preguntas nunca
La tele no contesta preguntas pero las responde igual
Flores a través de los cielos
Hombres grandes de letras pequeñas dejando el suelo sembrado con semillas de futuro
Decir Revolución hoy Y la lluvia
Revolución que será
Mañana será. Será la medida del tiempo que cambie la sinestesia de un mundo atroz
Un pasillo oscuro, puertas cerradas, niveles de conciencia adormecidos
Las chicas traen pasteles y tortas para las meriendas desiertas
Las chicas caminando a través del agua, nunca nos dimos cuenta que ellas son la señal
La cura al camino
La única manera de subvertir aquello que el hombre llama Hombre
Tierra adentro del hombre
Humedad
Más allá de las expectativas
Más allá de nuestro descenso furtivo al fondo del océano Atlántico
La historia revela la ausencia certera de toda unidad concreta
Tal vez ciego, enfermo y moribundo pero con las ideas puestas en los pantalones
La belleza es un acto moral
Los cuartos de baño son como bombas de creaciones, las mejores bibliotecas están en los baños
Bombas concretas de ideas que se desplazan junto con toda esa maleza de abono cayendo sin cesar de un continente a otro
Entiendo por poeta a alguien sin rostro, con una sola luz propia brillante, avergonzado del mundo que corroe
Las personas enferman, porque la calle no enferma
Lo que enferma es la casa del hombre, el lenguaje, el suicidio cotidiano, la comida pre-cocida, todos los paquetes de plásticos flotando en el mismo mar salado gigante el mar salado que pretendemos comprar
Que perdure un estímulo particular
Que perdure un reflejo mientras dormimos borrachos en la prudencia
Algún almohadón despertaremos y saldrán patos palomas ratas voladoras a predicar el Tiempo
Los tiranos revueltos en sus porciones resisten revueltos como tiranos en sus porciones
Pero caerán Todo cae Todo absolutamente todo se pudre muere y cae
Porque esa es la naturaleza
Naturaleza de nombrar como partícipes incestuosos de un mundo que tomamos como nuestro, prestado no
Como nuestro que muere con nosotros que suicidamos con nosotros
Todos los fantasmas días y noches bajo la estela deforme de pastillas claudicando en la Memoria
Un ruego común a través de los ruiseñores que cantan acongojados cada día llorando y llorando y buscando en el llanto un Mundo
Un humo saliendo multiforme de una chimenea en donde alguna vez habito la cordura
Un humo que trepa nube a nube por un cielo crecido en manchas rogando subir a la Nostalgia
Reverbera un gesto desde mis manos inconcluso
Y una a una las palabras van brotando por la garganta, agitan en la boca enfurecidas
descienden como gotas lentas por el cuello hasta caer al suelo
y Renacer

2011-10-14T18:24:00.001-07:00

2011-10-10T07:19:00.000-07:00

Mr tambourine Man. Bob  Dylan

Hey! Mr. Tambourine Man, tócame una canción
No tengo sueño y no voy a ninguna parte.
Hey! Mr. Tambourine Man, tócame una canción
En el cascabeleo de la mañana te seguiré.

Aunque sé que el imperio
de la tarde ha vuelto a convertirse en arena,
Se ha desvanecido entre mis manos,
Me ha dejado a ciegas, de pie, pero sin dormirme aún.
Mi abatimiento me asombra, estoy plantado en mis zapatos,
No hay nadie a quien tenga que ver
Y la antigua y vacía calle está demasiado muerta para soñar.

Hey! Mr. Tambourine Man, tócame una canción
No tengo sueño y no voy a ninguna parte.
Hey! Mr. Tambourine Man, tócame una canción
En el cascabeleo de la mañana te seguiré.

Dame una vuelta en el torbellino de tu nave mágica
Me han despojado de mis sentidos, mis manos no sienten al apretar,
Los dedos de mis pies demasiado entumecidos para caminar,
esperan solo a las suelas de mis botas
Para empezar a vagar.
Estoy listo para ir a cualquier lugar,
estoy listo para desvanecerme
En mi propio desfile, lanza el hechizo de tu baile hacia mí,
Prometo seguir bajo él.

Hey! Mr. Tambourine Man, tócame una canción
No tengo sueño y no voy a ninguna parte.
Hey! Mr. Tambourine Man, tócame una canción
En el cascabeleo de la mañana te seguiré.

Aunque puedas oír la risa, girando,
balanceándose locamente a través del sol,
No está dirigida a nadie, simplemente escapa a la carrera
Y, excepto el cielo, no hay ningún cercado a la vista.
Y si oyes rastros borrosos de un saltarín carrete de poesía
A tiempo con tu pandereta,
no es más que un harapiento payaso ahí detrás,
Yo no le prestaría atención,
no es más que una sombra lo que ves que él persigue.

Hey! Mr. Tambourine Man, tócame una canción
No tengo sueño y no voy a ninguna parte.
Hey! Mr. Tambourine Man, tócame una canción
En el cascabeleo de la mañana te seguiré.

Después llévame desapareciendo
a través de los anillos de humo de mi mente,
Hasta las neblinosas ruinas del tiempo,
más allá de las hojas congeladas,
Los embrujados, asustados árboles,
fuera, a la playa ventosa,
Lejos del estrafalario alcance de la loca tristeza.
Si, a bailar bajo el cielo de diamante,
moviendo libremente una mano.
Silueteado por el mar, rodeado por las arenas del circo,
Con todos los recuerdos
y el destino conducido profundo bajo las olas,
Déjame olvidarme de hoy hasta mañana.

Hey! Mr. Tambourine Man, tócame una canción
No tengo sueño y no voy a ninguna parte.
Hey! Mr. Tambourine Man, tócame una canción
En el cascabeleo de la mañana te seguiré.

2011-10-09T21:25:00.000-07:00

2011-10-09T21:17:00.000-07:00

Pequeño rejunte de una noche Blanca.

Hay una noche
un supongo
un fluir constante en el devenir de las cosas
una espera constante en el transcurso cerrado
en un atardecer glorioso.
Hay un día esmeralda
un sitio oscuro que acontece dentro de este cuadrado
inexpresivo
sigo mirando atrás. Los valores que no tuve.
sigo desmantelando todo cuanto tuve
pared tras pared. De cartón.
Un preludio de lo que/ desde las calles con lagunas y deshielos
desde las calles con fuegos-broncas incendiarias.

Armónicas que suenan en la

despareja memoria

silueta de tu color blanco en la ropa mañana

subiré en penumbras/ mataré

palabras cortadas por un hilo

mutar en silencio seguro en sombras.

Con la simpleza:

Nadaré todos los ríos y limpiaré cada horizonte

vertiginoso.

Hay una noche Blanca, repleta de moscas

que apuran para que el día de mañana sea caluroso

y ellas en zumbido constante devoren

cada uno de los recuerdos.

Acá con estos 31 años chistosos, repletos de quejas

hay un cuerpo incendiado por un mundo de estímulo

erróneo.

Hay una noche camino devorado por la fascinación

sigo sosteniendo un vaso de cubos de hielo pintados de azul.

Quiero poder darlo todo en lo que quede postrado

A las cosas hay que llamarlas por su nombre:

DESESPERACIÓN

y sigo jugando un juego que perdí hace un siglo.

2011-09-25T12:20:00.000-07:00

Noches blancas

No hay nadie aquí,
y el cuerpo dice: todo lo dicho
no debe ser dicho. Pero nadie
es un cuerpo igualmente, y lo que el cuerpo dice
nadie lo oye
excepto tú.

Nevada y noche. La repetición
de un asesinato
entre los árboles. La pluma
se mueve sobre la tierra: qué ocurrirá
lo ignora, y la mano que la sostiene
ha desaparecido.

No obstante, escribe.
Escribe: en el principio,
entre los árboles, un cuerpo vino caminando
desde la noche. Escribe:
la blancura del cuerpo
es del color de la tierra. Es tierra,
y la tierra escribe: todo
es del color del silencio.

Yo no estoy aquí. Nunca he dicho
lo que tú dices
que he dicho. Y, cada noche,
desde el silencio de los árboles, sabes
que mi voz
viene caminando hacia ti.

Paul Auster

Versión de Jordi Doce
De "Despariciones" Pre-textos 1996

2011-09-09T23:09:00.000-07:00

Descender hasta la boca
nutrirse de rabia

y que el humo a bocanadas contagie al humor
/corrosivo
escuchar una y otra vez la misma canción hasta dormir embriagado en tu recuerdo.

Let me forget about today until tomorrow.

2011-08-20T16:41:00.001-07:00

Quisiera que el amor dure cinco minutos
aunque es el único dolor merecido
los inocentes somos culpables siempre

¿Quién dijo cómo tenía que ser todo
por qué no podría ser a mi modo?
que la libertad sea divina.

Porque el amor te espera en la esquina
y el dolor te espera en cualquier lado
ya no quiero mi aliento oxidado
solo para mí.

Que alguien me diga lo que tengo en el pecho
y me lo saque de mala manera
no es agradable la espera cualquiera que sea.
Podría confesarte todo sin problema
también olvidarme de mi pasado
bailo mejor acostado y no se olvidar.

Porque el amor te espera en la esquina
y el dolor te espera en cualquier lado
ya no quiero mi aliento oxidado
solo para mí.

Porque el amor te espera en la esquina
y el dolor te espera en cualquier lado
ya no quiero mi aliento oxidado
solo para mí.

Ya no quiero mi aliento oxidado
solo para mí.
Ya no quiero mi aliento oxidado
solo para mí.

Andrés Calamaro

2011-08-17T18:33:00.000-07:00

Ando extraviado/ inconcluso Paranoico.

Ando resucitando todas las mañanas inversas, de ganas de soledad.

y un diezmo depositado en unos ojos que no miran. Me zumban Me leen Me aproximan

Ando meditando con el blanco, y entre tanto gris una espada filosa de Samurai convierte mi ciclo en

Desvelo. ( La palabra clave es Mutar )

Agosto 17. Leandro.

2011-07-24T11:30:00.000-07:00

Entiendo que lo único que puede salvarme
lo que puede realmente mantenerme de pie
ante el vacío: No son tu ojos,
ni las posteriores adjetivaciones
que construirás delante del camino de tu Mirada.
No, eso no.
lo único que puede mantenerme en el centro
en el eje constante de mi maquinaria diaria
paulatina y rutinaria
es cierto olor a rancio en esta habitación de cartón,
cierto despliegue de hojas numeradas y amarillas de nuestro libro
cierto roce furtivo nocturno con las hojas del otoño
cierto cerramiento en el pecho cuando la neblina se apodere de mi encierro
una copa trastocada y llena de huellas dactilares,
sucia la copa y pesada llena de un vino agrio servido en el olvido
una copa con tus labios rotos y complejos
Entiendo que lo único que puede situarme ante
los póstumos recuerdos son aquellas calles donde éramos
cuatro piernas, cuatro brazos, cuatro manos
cuatro ojos multiplicados
dedos que se esparcen sin verguenza por el uno y por el otro
dentro de un hotel perdido como un punto en la ciudad páramo
lo único que puede situarme digo:
No es tu recuerdo inmóvil
ni éste sentir todavía caliente sobre las sábanas
húmedos los dos.
Lo único, decía, que puede y que debería,
No son tus ojos. No
pero toda imagen, todo recuerdo, todo pasado
irremediablemente se diluye como la nieve que cae
y se convierte en agua
y que a la larga se evapora
se retira sabiamente hacia la invisibilidad
entiendo que lo único que puede salvarme

No son tus ojos. No, no son tus ojos.

http://www.youtube.com/watch?v=4g21IGLmCcQ

2011-07-18T08:58:00.000-07:00

Colgado del cuello a una soga de frente a quién dice /Amor
con frecuencias inhóspitas cuando deletrea la palabra A n s i e d a d que lo corroe

Volando a su cántaro pájaros danzantes al paseo de las luces
encontrarnos de pronto a lo lejos y perdidos hablando del tránsito de nuestros sueños claudicar
en la fantasía marginal inapropiada inexistente de llamar al Deseo
Pulsión inagotable.

2011-07-01T15:08:00.000-07:00

La mirada

Una turbulencia recíproca

y habitual

cenizas de un des-consuelo

que desespera en miradas

y que caen como copos de nieve

gris

destruyendo

a todo paso

la divinidad

de nuestro pasado paisaje.

Un cuento contado por diez años

pasillos roncos apretados

en departamentos de parquet

fuiste mi ciudadana

pero también la más hermosa guardiana

de mis días formidables.

Vos : Natalia

socialmente estupenda

regada de miradas

de amistosas miradas infantiles

de alientos en miradas risueñas

de celos en miradas desafiantes

de ciclos en miradas de nuestro pasado

tan en

común. Consecuente. Ilustrando al amor.

En los días de mi vida fuiste Amor.

en la mirada.

Y queda inconcluso mi desierto

sin tu mirada revoltosa.

maravillosa /

e insistente en la mirada. Porfiada sutil siempre en la mirada.

Una turbulencia recíproca

y copos de nieve gris

cenizas del Amor. En tu mirada.

Y un amor hecho cenizas de un fuego que quemó.

2011-06-23T19:07:00.000-07:00

Disímil
apoyo los pies en un charco
y me miro
diversa /
y el reflejo es un gorrión
que transita por mi cara
con alas de tambores
sorteando soledad. Angustia Correa.

2011-06-20T11:56:00.000-07:00

en los bordes

No saques
de mi espalda este Contorno
que sostiene
las legumbres de un amor
entre neblinas y
cenizas despiadadas/

y hambrunas desbocadas.

2011-06-18T19:28:00.000-07:00

Tratando de sepultar

Tratando de sepultar la narración de nuestros padres
se va la adolescencia.
Después pagamos para que la recopilen
y nos digan que podemos ser mejores.
¿Por qué sueño con perros?
¿Por qué me aburren las tardes
y no puedo hablar con mis amigos?
Mientras tanto, la mujer cocina
y el marido se masturba en el baño.
La dicha se engendra
en el corazón de lo trivial
y a veces alguien muere,
a oscuras, en un cine.

Fabián Casas.

2011-06-12T19:10:00.000-07:00

Luces

Más allá de nuestra experiencia
más allá de nuestra ascención al Everest
la cámara fotográfica es infinitamente más sensible que el ojo
no, eso es imposible observé: la cámara tiene un solo ojo
nosotros, los humanos, dos y eso nos hace sensibles por demás.
La realidad es un recorte
mediados de abril de 1995
se aproxima un invierno feroz;
voy a insistir siempre que guardes silencio
porque me gustan tus ojos cuando pulsan palabra.
Sobre una alfombra azul recuesto la mirada
sobre mi hombro, estelas de luz amarillas
se permiten fugar hacia adentro de la habitación
por las rendijas de la persiana.
Más allá del temple de estos meses inciertos
más allá de las cornisas suicidas por donde caminamos
la nieve inunda de blanco los grises de las lengas.
Un rollo perdido Kodak 100 de 24 fotos a color.
La fotografía es un arte y también una ciencia
medio creativo, medio documental y medio científico,
aunque tu rostro en esta copia blanco y negro
no es un medio sino una carencia de los días
en tu ausencia.
Más allá de las espectativas
más allá de nuestro descenso furtivo al fondo del océano Atlántico
el rollo revela la certera ausencia de mis días
sin tu imagen movible
Agosto de 1839: Daguerre logra fijar la imagen de la cámara oscura por acción de la luz.
Agosto de 2011: La técnica es la misma: W.G. Sebald ;"fenómenos irreales,
el relampaguear de lo irreal en lo real,
determinados efectos de luz en el paisaje que se extendía ante nosotros
o en los de una persona amada,
los que inflamaban nuestros sentimientos más profundos..."

11.06.2011

2011-06-11T12:21:00.000-07:00

DÉJENLO TODO, NUEVAMENTE

Primer manifiesto infrarrealista

“Hasta los confines del sistema solar hay cuatro horas-luz; hasta la estrella más cercana, cuatro años-luz. Un desmedido océano de vacío. Pero ¿estamos realmente seguros de que sólo haya un vacío? Únicamente sabemos que en este espacio no hay estrellas luminosas; de existir, ¿serían visibles? ¿Y si existiesen cuerpos no luminosos u oscuros? ¿No podría suceder en los mapas celestes, al igual que en los de la tierra, que estén indicadas las estrellas-ciudades y omitidas las estrellas-pueblos?”

-Escritores soviéticos de ciencia ficción arañándose el rostro a medianoche.

-Los infrasoles (Drummond diría los alegres muchachos proletarios).

-Peguero y Boris solitarios en un cuarto lumpen presintiendo a la maravilla detrás de la puerta.

-Free Money

¿Quién ha atravesado la ciudad y por única música sólo ha tenido los silbidos de sus semejantes, sus propias palabras de asombro y rabia?

El tipo hermoso que no sabía

que el orgasmo de las chavas es clitoral

(Busquen, no solamente en los museos hay mierda) (Un proceso de museificación individual) (Certeza de que todo está nombrado, develado) (Miedo a descubrir) ( Miedo a los desequilibrios no previstos).

Nuestros parientes más cercanos:

los francotiradores, los llaneros solitarios que asolan los cafés de chinos de latinoamérica, los destazados en supermarkets, en sus tremendas disyuntivas individuo-colectividad; la impotencia de la acción y la búsqueda (a niveles individuales o bien enfangados en contradicciones estéticas) de la acción poética.

Pequeñitas estrellas luminosas guiñándonos eternamente un ojo desde un lugar del universo llamado Los laberintos.

-Dancing-Club de la miseria.

-Pepito Tequila sollozando su amor por Lisa Underground.

-Chúpaselo, chúpatelo, chupémoselo.

-Y el Horror

Cortinas de agua, cemento o lata, separan una maquinaria cultural, a la que lo mismo le da servir de conciencia o culo de la clase dominante, de un acontecer cultural vivo, fregado, en constante muerte y nacimiento, ignorante de gran parte de la historia y las bellas artes (creador cotidiano de su loquísima istoria y de su alucinante vellas hartes), cuerpo que por lo pronto experimenta en sí mismo sensaciones nuevas, producto de una época en que nos acercamos a 200 kph. al cagadero o a la revolución.

“Nuevas formas, raras formas”, como decía entre curioso y risueño el viejo Bertolt.

Las sensaciones no surgen de la nada (obviedad de obviedades), sino de la realidad condicionada, de mil maneras, a un constante fluir.

-Realidad múltiple, nos mareas!

Así, es posible que por una parte se nazca y por otra estemos en las primeras butacas de los últimos coletazos. Formas de vida y formas de muerte se pasean cotidianamente por la retina. Su choque constante da vida a las formas infrarrealistas: EL OJO DE LA TRANSICIÓN

Metan a toda la ciudad al manicomio. Dulce hermana, aullidos de tanque, canciones hermafroditas, desiertos de diamante, sólo viviremos una vez y las visiones cada día más gruesas y resbalosas. Dulce hermana, aventones para Monte Albán. Apriétense los cinturones porque se riegan los cadáveres. Una movida de menos.

¿Y la buena cultura burguesa? ¿Y la academia y los incendiarios? ¿y las vanguardias y sus retaguardias? ¿Y ciertas concepciones del amor, el buen paisaje, la Colt precisa y multinacional?

Como me dijo Saint-Just en un sueño que tuve hace tiempo: Hasta las cabezas de los aristócratas nos pueden servir de armas.

-Una buena parte del mundo va naciendo y otra buena parte muriendo, y todos sabemos que todos tenemos que vivir o todos morir: en esto no hay término medio.

Chirico dice: es necesario que el pensamiento se aleje de todo lo que se llama lógica y buen sentido, que se aleje de todas las trabas humanas de modo tal que las cosas le aparezcan bajo un nuevo aspecto, como iluminadas por una constelación aparecida por primera vez. Los infrarrealistas dicen: Vamos a meternos de cabeza en todas las trabas humanas, de modo tal que las cosas empiecen a moverse dentro de uno mismo, una visión alucinante del hombre.

-La Constelación del Bello Pájaro.

-Los infrarrealistas proponen al mundo el indigenismo: un indio loco y tímido.

-Un nuevo lirismo, que en América Latina comienza a crecer, a sustentarse en modos que no dejan de maravillarnos. La entrada en materia es ya la entrada en aventura: el poema como un viaje y el poeta como un héroe develador de héroes. La ternura como un ejercicio de velocidad. Respiración y calor. La experiencia disparada, estructuras que se van devorando a sí mismas, contradicciones locas.

Si el poeta está inmiscuido, el lector tendrá que inmiscuirse.

“libros eróticos sin ortografía”

Nos anteceden las MIL VANGUARDIAS DESCUARTIZADAS EN LOS SESENTAS

Las 99 flores abiertas como una cabeza abierta

Las matanzas, los nuevos campos de concentración

Los Blancos ríos subterráneos, los vientos violetas

Son tiempos duros para la poesía, dicen algunos, tomando té, escuchando música en sus departamentos, hablando (escuchando) a los viejos maestros. Son tiempos duros para el hombre, decimos nosotros, volviendo a las barricadas después de una jornada llena de mierda y gases lacrimógenos, descubriendo / creando música hasta en los departamentos, mirando largamente los cementerios-que-se-expanden, donde toman desesperadamente una taza de té o se emborrachan de pura rabia o inercia los viejos maestros.

Nos antecede HORA ZERO

((Cría zambos y te picarán los callos))

Aún estamos en la era cuaternaria. ¿Aún estamos en la era cuaternaria?

Pepito Tequila besa los pezones fosforescentes de Lisa Underground y la ve alejarse por una playa en donde brotan pirámides negras.

Repito:

el poeta como héroe develador de héroes, como el árbol rojo caído que anuncia el principio del bosque.

-Los intentos de una ética-estética consecuente están empedrados de traiciones o sobrevivencias patéticas.

-Y es que el individuo podrá andar mil kilómetros pero a la larga el camino se lo come.

-Nuestra ética es la Revolución, nuestra estética la Vida: una-sola-cosa.

Los burgueses y los pequeños burgueses se la pasan en fiesta. Todos los fines de semana tienen una. El proletariado no tiene fiesta. Sólo funerales con ritmo. Eso va a cambiar. Los explotados tendrán una gran fiesta. Memoria y guillotinas. Intuirla, actuarla ciertas noches, inventarle aristas y rincones húmedos, es como acariciar los ojos ácidos del nuevo espíritu.

Desplazamiento del poema a través de las estaciones de los motines: la poesía produciendo poetas produciendo poemas produciendo poesía. No un callejón eléctrico / el poeta con los brazos separados del cuerpo / el poema desplazándose lentamente de su Visión a su Revolución. El callejón es un punto múltiple. “Vamos a inventar para descubrir su contradicción, sus formas invisibles de negarse, hasta aclararlo”. Desplazamiento del acto de escribir por zonas nada propicias para el acto de escribir.

¡Rimbaud, vuelve a casa!

Subvertir la realidad cotidiana de la poesía actual. Los encadenamientos que conducen a una realidad circular del poema. Una buena referencia: el loco Kurt Schwitters. Lanke trr gll, o, upa kupa arggg, devienen en línea oficial, investigadores fonéticos codificando el aullido. Los puentes del Noba Express son anti-codificantes: déjenlo que grite, déjenlo que grite (por favor no vayan a sacar un lápiz ni un papelito, ni lo graben, si quieren participar griten también), así que déjenlo que grite, a ver qué cara pone cuando acabe, a qué otra cosa increíble pasamos.

Nuestros puentes hacia las estaciones ignoradas. El poema interrelacionando realidad e irrealidad

Convulsivamente

¿Qué le puedo pedir a la actual pintura latinoamericana? ¿Qué le puedo pedir al teatro?

Más revelador y plástico es pararse en un parque demolido por el smog y ver a la gente cruzar en grupos (que se comprimen y se expanden) las avenidas, cuando tanto a los automovilistas como a los peatones les urge llegar a sus covachas, y es la hora en que los asesinos salen y las víctimas los siguen.

¿Realmente qué historias me cuentan los pintores?

El vacío interesante, la forma y el color fijos, en el mejor de los casos la parodia del movimiento. Lienzos que sólo servirán de anuncios luminosos en las salas de los ingenieros y médicos que coleccionan.

El pintor se acomoda en una sociedad que cada día es más “pintor” que él mismo, y ahí es donde se encuentra desarmado y se inscribe de payaso.

Si un cuadro de X es encontrado en alguna calle por Mara, ese cuadro adquiere categoría de cosa divertida y comunicante; es un salón es tan decorativo como los sillones de fierro del jardín del burgués / ¿cuestión de retina? / sí y no / pero mejor sería encontrar ( y por un tiempo sistematizar azarosamente) el factor detonante, clasista, cien por ciento propositivo de la obra, en yuxtaposición a los valores de “obra” que la están precediendo y condicionando.

-El pintor deja el estudio y CUALQUIER statu quo y se mete de cabeza en la maravilla / o se pone a jugar ajedrez como Duchamp / Una pintura didáctica para la misma pintura / Y una pintura de la pobreza, gratis o bastante barata, inacabada, de participación, de cuestionamiento en la participación, de extensiones físicas y espirituales ilimitadas.

La mejor pintura de América Latina es la que aún se hace a niveles inconscientes, el juego, la fiesta, el experimento que nos da una real visión de lo que somos y nos abre a lo que podemos será la mejor pintura de América Latina es la que pintamos con verdes y rojos y azules sobre nuestros rostros, para reconocernos en la creación incesante de la tribu.

Prueben a dejarlo todo diariamente.

Que los arquitectos dejen de construir escenarios hacia dentro y que abran las manos (o que las empuñen, depende del lugar) hacia ese espacio de afuera. Un muro y un techo adquieren utilidad cuando no sólo sirven para dormir o evitar lluvias sino cuando establecen, a partir, por ejemplo, del acto cotidiano del sueño, puentes conscientes entre el hombre y sus creaciones, o la imposibilidad momentánea de éstas.

Para la arquitectura y la escultura los infrarrealistas partimos de dos puntos: la barricada y el lecho.

La verdadera imaginación es aquella que dinamita, elucida, inyecta microbios esmeraldas en otras imaginaciones. En poesía y en lo que sea, la entrada en materia tiene que ser ya la entrada en aventura. Crear las herramientas para la subversión cotidiana. Las estaciones subjetivas del ser humano, con sus bellos árboles gigantescos y obscenos, como laboratorios de experimentación. Fijar, entrever situaciones paralelas y tan desgarradoras como un gran arañazo en el pecho, en el rostro. Analogía sin fin de los gestos. Son tantos que cuando aparecen los nuevos ni nos damos cuenta, aunque los estamos haciendo / mirando frente a un espejo. Noches de tormenta. La percepción se abre mediante una ética-estética llevada hasta lo último.

Las galaxias del amor están apareciendo en la palma de nuestras manos.

-Poetas, suéltense las trenzas (si tienen)

-Quemen sus porquerías y empiecen a amar hasta que lleguen a los poemas incalculables

-No queremos pinturas cinéticas, sino enormes atardeceres cinéticos

-Caballos corriendo a 500 kilómetros por hora

-Ardillas de fuego saltando por árboles de fuego

-Una apuesta para ver quién pestañea primero, entre el nervio y la pastilla somnífera

El riesgo siempre está en otra parte. El verdadero poeta es el que siempre está abandonándose. Nunca demasiado tiempo en un mismo lugar, como los guerrilleros, como los ovnis, como los ojos blancos de los prisioneros a cadena perpetua.

Fusión y explosión de dos orillas: la creación como un graffiti resuelto y abierto por un niño loco.

Nada mecánico. Las escalas del asombro. Alguien, tal vez el Bosco, rompe el acuario del amor. Dinero gratis. Dulce hermana. Visiones livianas como cadáveres. Little boys tasajeando de besos a diciembre.

A las dos de la mañana, después de haber estado en casa de Mara, escuchamos (Mario Santiago y algunos de nosotros) risas que salían del penthouse de un edificio de 9 pisos. No paraban, se reían y se reían mientras nosotros abajo nos dormíamos apoyados en varias casetas telefónicas. Llegó un momento en que sólo Mario seguía prestando atención a las risas (el penthouse es un bar gay o algo parecido y Darío Galicia nos había contado que siempre está vigilado por policías). Nosotros hacíamos llamadas telefónicas pero las monedas se hacían de agua. Las risas continuaban. Después de que nos fuimos de esa colonia Mario me contó que realmente nadie se había reído, eran risas grabadas y allá arriba, en el penthouse, un grupo reducido, o quizás un solo homosexual, había escuchado en silencio su disco y nos lo había hecho escuchar.

-La muerte del cisne, el último canto del cisne, el último canto del cisne negro, NO ESTÁN en el Bolshoi sino en el dolor y la belleza insoportables de las calles.

-Un arcoiris que principia en un cine de mala muerte y que termina en una fábrica en huelga.

-Que la amnesia nunca nos bese en la boca. Que nunca nos bese.

-Soñábamos con utopía y nos despertamos gritando.

-Un pobre vaquero solitario que regresa a su casa, que es la maravilla.

Hacer aparecer las nuevas sensaciones -Subvertir la cotidianeidad

O.K.

DÉJENLO TODO, NUEVAMENTE

LÁNCENSE A LOS CAMINOS

Roberto Bolaño, México, 1976

2011-06-03T19:48:00.000-07:00

Soy un soldado que recorre las planicies de tu cuerpo por primera vez
un soldado primerizo y tembloroso que mira ensimismado cada paisaje
donde la sangre que brota en torrentes calientes alborota los sentidos
en el campo de batallas de los cuerpos
en los olores fríos sorprendidos por la noche
en la fuga interminable de las armas limpias que se han de disparar
una música discreta en la página de un libro que dice:
y volverán las oscuras golondrinas...
pero no, no volverán jamás
porque la sangre espesa roja que fluye en torrentes
me quiebra el ánimo
hasta hacerlo delirar.

Tierraestrella ven por mí, que hoy es la noche.

03.06.2011

2011-05-31T16:11:00.000-07:00

Consejos de un discípulo de Marx a un fanático de Heidegger

"También es hora de recordar que nada
es bello, ni siquiera en Poesía, que no es
el caso".
W. H. Auden

A Roberto Bolaño & Kyra Galván
camaradas & poetas

El mundo se te da en fragmentos / en astillas:
de un rostro melancólico vislumbras una pincelada del Durero
de alguien feliz su mueca de payaso aficionado
de un árbol: el tembladero de pájaros sorbiéndole la nuca
de un verano en llamas atrapas pedazos de universo
lamiéndose la cara
el momento en que una muchacha inenarrable
se rasga su camisola oaxaqueña
exactamente junto a la medialuna de sudor
de las axilas
& más allá de la cáscara está la pulpa / debajo del ojo la pestaña
Quizás ni el Carbono 14 será capaz de reconstruir los hechos verdaderos
Ya no son los tiempos en que un pintor naturalista
rumiaba los excesos del almuerzo entre movimientos
de gimnasia sueca
& sin perder de vista los tonos rosazules / de flores
que no habría adivinado ni en sus más dulces pesadillas
-Somos actores de actos infinitos
& no precisamente bajo la lengua azul
de los reflectores cinematográficos-
por ejemplo hoy / que ves cómo Antonioni se pasea con su camarita de rutina
observado por aquellos que prefieren enterrar la cabeza entre la yerba
a emborracharse de smog o qué sé yo/ para que no aumenten los escándalos
que ya hacen intransitable la vía pública
por los que han nacido para ser besados largamente por el sol
& sus embajadores cotidianos
por los que hablan de coitos fabulosos/ de hembras que no crees
en esta edad geológica
de vibraciones que te harían tenaz propagandista del Budismo Zen
por los que se han salvado alguna vez de los accidentes
que la nota roja llama substanciosos
& que de paso -por ahora- no se cuentan entre las flores del Absurdo
Así en el trapecio en el alambre de equilibrio de este circo de mil pistas
un abuelo platica la emoción que sintió al ver a Gagarin
revoloteando como una mosca en el espacio
& lástima que la nave no se llamara Icaro I
que Rusia sea tan ferozmente antitroskista
& su voz entonces se disuelve
da de tumbos
entre aplausos & abucheos
la Realidad & el Deseo se revuelcan/ se destazan/
se desparraman una sobre otra
como nunca lo harían en un poema de Cernuda
corre espuma por la boca de aquel que dice maravillas
& pareciera que vive en el interior de las nubes
& no en los baldíos de este barrio

El aire húmedo de abril el viento lascivo del otoño
el granizo de julio & agosto
todos presentes aquí con sus huellas digitales

Alcohol orines/ qué no habrá servido de abono a esta yerba
cuántos jardineros sin el sueldo mínimo dejarían en esta trampa
sus escasas proteínas

Por ahora tú te tiendes bocabajo a la sombra de las piernas
largas & velludas de los parques
donde se reúnen
el que sueña con revoluciones que se estacionan
demasiado tiempo en el Caribe
el que quisiera arrancarles los ojos a los héroes de los pósters
para mostrar al desnudo lo hueco de la farsa
la muchacha de ojos verdes gatunos & fílmicos
aunque a lo mejor acercándose resultan azules
o quién sabe
el estudiante todo adrenalina & poros revoltosos
el que no cree en nadie/ ni en la belleza kantiana
de algunas admiradoras de Marcused
& estalla gritando que estamos podridos por la furia
deshidratados con tanto tomo de teoría
la putilla de ocasión que comparte el torrente de su soledad
con los desconocidos
dejando que la balanza de la oferta & la demanda
la inclinen la gracia la simpatía las vibraciones repentinas
-el Azar: ese otro antipoeta & vago insobornable-
los que vienen aquí a llorar/ hasta tallarse -como en madera-
un rostro de mártir paranoico
después de destrozar -& no precisamente de entusiasmo-
las butacas de los cines
el que escribe su testamento o su epitafio
en una servilleta arrugada
& luego lanza besos al aire -& todo mundo supone
que celebra su cumpleaños/ o el divino himeneo de antenoche-
& todas las hipótesis resultan frágiles para explicar
por qué utilizó una pistola & no un bote de pintura
si parecía capaz de seducir hasta la calentura/ el pulso
& la pupila del Giotto
el que siempre saluda con Yo estoy desesperado/ ¿y usted?
los que se aman rabiosamente como perros callejeros
-en las verdes & en las maduras-
& uno los llama enamorados floridos
& son un afrodisíaco
no solo para la sensibilidad de Marc Chagall
los que conocen en persona a la muerte
a la hora en que el suicidio se vuelve una obsesión
unas ganas despeinadas de morder & ser mordido
de poner un hasta aquí a tanto castillo de arena
que parece inderrumbable
de inventarse por segundos un poder
que las revolvedoras de cemento cotidianas te desbaratan
como si fueras un papel de estraza

Y entonces comprendes al que quisiera sepultar bajo toneladas
de plantas
edificios / tierra negra
el menor latido / la taquicardia de su historia íntima
te contagia el nerviosismo la intranquilidad de los que
hacen como que respiran / como que poseen un cierto dejo
de plantas carnívoras
& se pasan horas esperando a la compañera Ternura
esa call-girl que raras veces llega
los que vienen escapando de los gases lacrimógenos
& las macanas de las grandes avenidas
de las grandes & las pequeñas manchas
que ya no tienen remedio con aroma de pino
o la caricia de un kleenex
los que ignoran quiénes son ni lo quieren saber/ cuando el clima
tiene pero fama cada día
los eternos enfermos de amnesia que se chupan el dedo de alegría
porque aquí & no en Miami está el Paraíso Terrenal
los que juran declarar esto territorio libre isla independiente
que no degenere en chatarra ruina supermarket

En el instante en que una canción de moda
enreda su ritmo
a la peculiar batucada de la lluvia
& se instaura un orden fatalmente momentáneo
para que sigan dominando la escena
el cabello en desorden
los enormes ojos húmedos
& como surgida del claroscuro mismo de la noche
aparece una niña con los puños embarrados contra los muslos
repitiendo 1, 2, 3 veces:
Yo no soy un objeto sexual, no lo soy robots,
estoy viva / como un bosque de eucaliptos
Aquí donde la norma es ser implacablemente amables los unos
con los otros
& este es el mal menor

El parque tiembla / mis pasos interiores me llevan por las calles
de un puerto de mar verde
que los nativos llaman Mezcalina

Una sensación hasta ahora desconocida
como saber a ciencia cierta a qué sabe el A.D.N.
después de hacer el Amor

Si esto no es Arte me corto las cuerdas vocales
mi testículo más tierno dejo de decir tonterías
Si esto no es Arte
la rama de un árbol se dobla bajo el peso de un gorrión
o mejor dicho un gorrión termina por hacer trizas una rama
ya quebrada
Aún estamos con vida
de alguna manera hay que llamar a las islas de cristales
que con lujo de violencia patean las zonas más blandas de tus ojos

La realidad parece de mica de miniatura a escala
pero también tus párpados tu percepción & su camisa de fuerza
la materia & la Energía
& el ánimo para meter tu lengua entre su lengua
este es un día insólito
vibrante cotidiano anónimo
terrícola a más no poder como solemos decir
los días de fiesta o durante los cateos cada vez
más frecuentes de las casas
el miedo te ilumina el estómago & te lo quema

NO HAY ANGUSTIA AHISTÓRICA
AQUÍ VIVIR ES CONTENER EL ALIENTO
& DESNUDARSE

/consejos de un discípulo de Marx
a un fanático de Heidegger/

Poesía: aún estamos con vida
& tú me prendes con tus fósforos
mi cigarro barato
& me miras como a un simple cabello despeinado
temblando de frío en el peine de la noche

Aún estamos con vida

una mariposa de ojoverde & alasamarillas
se ha prendido en la solapa azul de mi chamarra
-mi cuerpo de mezclilla
se siente seductor radar humano imán de polen
adquiere por momentos la convicción de una galaxia
en pequeñito
cantando puras locuritas
entre Ohs de asombro-

¡Pucha qué luna!
exclama el millonario en soledad
& mísero en empleo
al que apenas ayer lo despidieron
porque no le emocionaban los cortocircuitos
de la cafetera burocrática

¡Qué luna!
como uña cortada
-como un gajo de esperma
suspendido
sobre el lomo negro de la noche

cuando se escucha
un crujir de nueces aplastadas -crac-
el zumbido el lloriqueo de una ambulancia
que otra vez no llega a tiempo

el rumor de las lagartijas con manchas de leopardo
trepando traviesísimas por la enredadera
en busca de alimento

los últimos ruidos de un picnic
donde la Desolación ha hecho de las suyas
& ha acabado voceando la proximidad del viento
que todo mancha & roe

Sin embargo uno aún camina por aquí como gorrión feliz
como Chaplin el día en que besó por primera vez a Mary Pickford
alguien pasea con un radio de transistores que parece su segunda oreja

Galileo descubre la ley del péndulo observando
el columpiar dulzón de estos amantes
violentamente unidos & medioconsumidos por la niebla
creyendo los muy necios que el Amor a dentelladas
terminará por brillar en Technicolor
Y esto en el mismo M² a la misma hora
en que el Polo Norte & el Polo Sur
la Tesis & la Antítesis del mundo se conocen
como un aerolito incandescente & un ovni en problemas
e inexplicablemente se saludan:
Yo soy el que se ha grabado en la espalda de la chamarra de mezclilla
la frase: El núcleo de mi sistema solar es la Aventura
Me llamo así pero me gusta que me digan: Protoplasma Kid

Tú eres el que se muerde las uñas mientras hojeas la sección
de crímenes
con los dedos confundidos en lo tieso de la hoja del periódico
pero
¿son las noticias
los que las reportan
los que las leen como una
droga necesaria?
¿Quiénes Sherlock Holmes son los asesinos?

Dadas las circunstancias desconfías hasta de tus propios ojos
forcejeos corretizas pleitos de qué calibres
se esconden bajo las ropas más rasposas

los miedosos se trepan a los árboles
los más ágiles prefieren andar señalando con el dedo
el momento exacto en que la atmósfera se enrarece
hasta decir basta
& comienzan a derrumbarse los aviones como en una secuencia
de cine mudo en la que los brazos de los moribundos
se mueven como aspas
sin explicarse el porqué de ese horizonte ensalivado por el fuego

Aunque el cielo -aparentemente- se vea sobrio & despejado
como enemigo irreconciliable de las Artes Plásticas
& casi nadie repare en el loquito que besa lame muerde su reloj
sin manecillas
mientras pregunta se estará enfriando la tierra
no nos estaremos saliendo de la órbita???
seguro de que en un caso así hasta Jerry Lewis lloraría sinceramente.

Mario Santiago Papasquiaro
Fundador del Movimiento Infrarrealista.
(1953-1998)

2011-05-28T10:05:00.000-07:00

Viento : 6. m. Cosa que mueve o agita el ánimo con violencia o variedad.

Viento etesio que me sopla desde los pensamientos y respiro metamorfosis
Vientos alisios que chocan mis mejillas a la ahora Ilusión
Princesa de hielo atemporal que descorre enruladas las cortinas de mis sueños
Sentados en el patio en baldosas del pasado obturo al amor de 14 veces iguales perdidos
Puñado de juntas exactas justo a la hora Souvenir en que se alcanza un cuerpo en 14 veces iguales de Ilusión.
Ahora el tiempo como motor inconcluso en las noches despierto y el viento no pasa más
Podría contarle que en los murmullos del barro escuché decir que aunque esto sean solo sombras que distraen a la turbia realidad, ésta de a poco va a ir socabando e inciendiando todo lo que encuentre a su paso
Un cuerpo disgregado en 14 veces iguales toma decisiones,
callado descubre un éxtasis en el engaño, y reparte pasajes para flotar
Cada vez requiere su destino al cual seguir:
Primera vez puede mandarse a mudar a una caverna repleta de murciélagos ciegos y chillones
Segunda vez contiene al exilio y raudamente toma un buque pesquero vestido amarillo y contempla cada mañana un café al precipicio del violín en la proa
Tercera vez que propongo un viaje terrestre y no soy escuchado y frustrado al cuello sentado ciego me quedo
Cuarta vez que estuve volando por cielos celestes sobre las aguas del Nilo egipcio en su tumba
Quinta vez contemplando al pie de una planicie el viento susurrando sendas palabras heroicas sobre un pasado que aquí mismo antecedió
Sexta vez inmóvil muerto que yace cual locura paranoica dejando derramada sangre 31 capítulos después
Séptima vez que ella no entiende y se permite sostener empuñada un arma para que por fin acaricie cierta libertad
Octava vez fui señor feudal a bordo de un pura sangre volando por vastos territorios de conejos ojerosos que reniegan de mi imaginación escueta
Novena vez el otro sentado a un piano mirando las luces de unas velas decir canción
Décima vez colgado en un soga de frente a quién dice Amor
Undécima vez posee frecuencias inhóspitas cuando deletrea la Ansiedad que lo corroe
Dúodecima vez llegan a su cántaro pájaros danzates al paseo de las luces
Decimotercera vez y encontrarnos de pronto a lo lejos perdidos hablando del tránsito de nuestros sueños claudicar
Decimocuarta vez concluye en la fantasía marginal inapropiada de llamar al deseo
pulsión inagotable

"En los patios escarchados En los dormitorios de tránsito
En los caminos de hielo Cuando ya todo parece más claro
Y cada instante es mejor y menos importante
Con un cigarrillo en la boca y con miedo A veces
los ojos verdes Y 26 años Un servidor" *

Leandro 28.05.2011
*Roberto Bolaño

2011-05-23T11:52:00.000-07:00

Esquela

Intento en una esquela pronunciarte dos palabras
sobre la nieve-fría mirada concreta en tus caderas
los cinco minutos del después serán mezcla
del vacío
y un comfort irreductibles.
Tenés que irte y crearte nueva
armarte bien
Intento en esta esquela lavarte el pelo
enjuagarte la vida
y las bombachas rosas.
Y mientras tanto ver tu rostro dormir,
increpar tus muecas y tus gestos
preguntarte enmudecido por ese huecoprofundo del tiempo
en el cual nos encontramos
como vanos sujetos perdidos en el desconsuelo del horario
un destino común y sin vueltas.

Quiero verte
y que ese rato dure
siempre.

23.05.11

2011-05-23T11:43:00.000-07:00

Ahuyentemos el tiempo.

Ahuyentemos el tiempo, amor,
que ya no exista;
esos minutos largos que desfilan pesados
cuando no estás conmigo
y estás en todas partes
sin estar pero estando.
Me dolés en el cuerpo,
me acariciás el pelo
y no estás
y estás cerca,
te siento levantarte
desde el aire llenarme
pero estoy sola, amor,
y este estarte viendo
sin que estés,
me hace sentirme a veces
como una leona herida,
me retuerzo
doy vueltas
te busco
y no estás
y estás
allí
tan cerca.

Gioconda Belli

2011-05-23T11:26:00.000-07:00

Silencio

Silencios
en las caricias de tus manos
que fabrican seda.

Silencios
que se agitan
que se agolpan
ocupando espacios en tu mirada
de agua cielo
de bosque profundo
en la inmensidad de mi desierto.

Saúl Solano

2011-05-18T13:19:00.000-07:00

Réquiem de un futuro o el desglose feroz de las almas.

Hoy me desperté en muletas
disociado del recorte mentiroso
en el cual mi cuerpo automático boquea en los días.

En la fuga nocturna
en la realidad onírica de este universo eficaz
fui semilla de un germen comprendido de un sueño en común
viendo desde adentro mismo de la húmeda tierra
el derrotero de luz esparcir y
quemar la salitre del sexo alrededor de la carne
con bruscas emanaciones de calores intensos.

Y ahora que mi cuerpo es objeto inconcluso
cegado a la visión de un amor incomprendido;
el ánimo perturbado respira mendigando tiempo
y me retiro moribundo
a sabiendas

-cual pájaro con alas en un cielo incendiado y sin gravedad-
-cual pez con branqueas en un río siniestro de basura-

que las vicisitudes del presente imponen el respeto de la Normas.

(y entonces un monje negro al pie de una colina dijo: los deseos se contraen como dioses cansados retirándose al silencio.)

Leandro 0511

2011-05-13T19:37:00.000-07:00

Carmelo se preguntó una noche cerrada de niebla donde las luces de la ciudad a los lejos tiritaban si todos los finales se escriben con sangre...y buscando una respuesta que no encontró cerca de su mano se sirvió un vaso rancio de alcohol y se durmió.

Un rancio olor a final con el cuerpo desencajado.

2011-04-29T14:14:00.000-07:00

Suponte chaval
en una tarde de verano
debajo de un árbol
a la vera de una río
escrutado por los ojos
canela de esa bella mujer
suponte chaval
en una tarde noche
de invierno nevado y
ventoso
observando una planicie
repleta de guanacos
y tus manos congeladas
escarchadas
y envueltas por el frío
suponte ahora chaval
sentado y en tu casa
o lo que queda de ella
destruida por un terremoto
siete en la escala de richter
me ha tocado el demonio
piensas y bebes un sorbo
de tu frío cafe
las ventanas no existen
pero por lo que ya no es un techo
puedes mirar un
cielo profundamente estrellado
suponte chaval
que la extrañas
que esperas que suene
el teléfono
aunque sabes y recuerdas
patente
que el maldito teléfono
dejó de funcionar
con el terremoto
siete en la escala de richter
suponte chaval
la locura
el malestar
y la desesperación
de lo perdido
de lo que ya no vuelve más
suponte chaval
que en tus recuerdos
esta ella tan bella y hermosa
con sus ojos canela
a la vera de aquel río
ella te mira
te sueña y te imprime
un futuro
que tu deseoso vives
suponte chaval
que te piensas ahora
que miras a tu alrededor
y te dices
¿pero porqué carajos no me tiro de un puente ?
y caigo sobre la vera de aquel río.
Suponte chaval
que te convences del acto
de que ya no quieres vivir más
pero que algo te detiene
hay algo que te detiene
suponte chaval
que estás muerto
y que muerto
sigues pensando
en toda ella bella tan bella y muy bella
escrutándote con sus ojos canela
en la vera del río
sigues pensando
en la noche de invierno
con sus gélidos guanacos
sigues pensando
que estando muerto
sigues pensando
chaval sigues pensando
mierda te dices.
y sigues pensando
Suponte chaval
que ahora sabes
a ciencia cierta
que la tienes difícil
que ni la muerte
te dejara tranquilo
que seguiras pensando
y rondando los caminos
y no solo eso
suponte chaval
que la muerte es un camino
al revés
y entonces la muerte
es un juego macabro donde
vives cada puto momento
pasado otra vez
una y otra vez
siendo consciente
que ya lo viviste
supote chaval
lo bueno y lo malo
una y otra vez
ella en tu cama
en las noches frías de invierno
ella gritándote con furia
en una noche de verano
de nuevo y
a sabiendas que estuviste ahi
en cada grito que merecias
suponte chaval
que la muerte
es ese cuarto sucio
maloliente y oscuro
donde los recuerdos
regresan una y otra vez
donde los vives una y otra vez
y suponte chaval
que estas ahí
por dédacas estarás ahí
sentado, acariciando de lado
a la muerte
suponte chaval
sentado ante el juez
dictándote la muerte
cuando grita
culpable.

Leandro Shandy. Abril 11

2011-04-27T16:47:00.000-07:00

Suponte chaval
que un vientito
en una madrugada cerrada
de invierno,
te vuela los pelos
y te los congela.

Suponte chaval
que aunque la mires
y la persigas con la misma
e inquisidora mirada
ella te ignora,
así, sin más.

Suponte chaval
que el amor
es como un residuo patológico
porque cuando se lo extirpa
del cuerpo
nadie sabe bien
donde tirarlo.

Leandro Shandy. Abril 11

2011-04-23T11:59:00.001-07:00

3 | 2 2 : 3 3

píntame los labios
hazme sonreír
bésame en la boca
pasa un año junto a mí
llévame al desierto
llévame, llévame
que debes estar ahí
condición física
sin deformidades
falla cardíaca
son las 22 y 33
llévame al desierto
llévame, llévame
que debes estar ahí
ahí...

Francisco Bochatón

2011-04-22T10:54:00.000-07:00

El cielo de la Diva.

Una imagen:
En expresiones intrascendentes,
las nubes recortan el cielo
y en un abrir y cerrar de ojos un avión diseña una línea recta
Que se proyecta en el cielo azul
Acá abajo, en los balnearios,
en los calurosos y húmedos balnearios
la gente presiente el futuro cercano,
Y con gran rapidez comienza a juntar sus pocas pertenencias
El cielo, ahora gris, en el horizonte,
promete tormenta
con nubes violetas y negras,
un viento que conforme pasan los minutos eleva su agitación,
un silbido uniforme que se apodera de todo.
El director grita schnitt y todos quedan paralizados en el lugar.
Las luces y los extras dibujan un mundo en el cual yo creí
Ella, la gran Diva de los Subterráneos,
pega un gritito de gata, pide sus cigarros,
sus gafas oscuras
y se sienta en un sillón a descansar sus muslos de varios millones.
Ella es así, es como el pop francés que endulza los oídos la primera vez que lo escuchas,
pero que luego a la larga hastía y termina por empalagar.
Ella con escote,
Ella en bikini,
Ella suspirando bajo el calor agobiante.
Vuelven incansables a la toma,
el director retoma su pulso de creador y tirano,
los asistentes toman su lugar.
Pero algo falla, algo pasa,
Ella, la gran Diva, se cae,
la dueña y señora del mundo se cae,
y con ella se cae la imagen,
se cae el mundo, se cae el sol,
se cae también la tormenta y el vendaval se pierde.
Otra imagen:
Ambulancia con luces coloridas hace su ingreso,
se la lleva cuesta abajo por la avenida principal.
El parte es simple:
Intoxicación, pastillas, alcohol, sobredosis de sedantes.
Ella muere.
Y con ella también el sueño del director.
La cinta queda inconclusa perdida en un cuarto sin luz por años.
Alguien escribe un libro sobre Ella.
Ella drogona.
Ella fiestera.
Ella amante de orgías.
Ella sadomasoquista.
Ella lavaba sus culpas con giros suntuosos a la casa de Dios.
Ultima imagen:
En expresiones intrascendentes, las nubes recortan el cielo
En un abrir y cerrar de ojos un avión diseña unas letras que forman su nombre
Que se proyecta sobre el balneario.
Ella descansa ahora y siempre en su película inconclusa
Bajo el mismo cielo azul.

Carmelo H. Lumiére
Del cuaderno de viajes: Un jubilado por la costa francesa.
Inédito.

2011-04-22T07:14:00.000-07:00

y de pronto durante la mañana entredormida entre espejos se calló y ya no dijo más,
en ese momento se pensó a quien ofrece hojas de otoño,
quien calló se encontró absorta en la contemplación,
en la duda de recibirlas como un regalo,
simple y espontáneo de una desesperada,
de pronto mientras la luna asoma su cara
y el sol se despide armando una raya imposible en el horizonte
deja ver sus pechos dulces,
mañanas anaranjadas

se me duermen los pies por el frío dijo
y despojado de todas las miradas del mundo
se volvió a dormir.

Catalina Mulligan.
Del poemario " De las deschichas insólitas y las rayas del tigre de bengala"
Edit. Lacustre 1963.

2011-04-15T14:40:00.000-07:00

Justine

Si afirmo Justine sin más vueltas que la tarde se desvanece en tu recuerdo
aquí en Montpellier sentado mirando la costanera.
Cómo no saber que te fuiste y me condenaste
a la empresa del solitario sufrir.
Te recuerdo allí en nuestro pequeño cuarto azul con risas en los brazos,
Cosquillas en los ojos y miradas hermosas en tu boca.
Justine préndeme un Gitanes, tócame La escena del lago de los cisnes otra vez
S`il te plaìt Justine!
De paisajes de lugares parciales donde jamás hemos estado
Claudicando en mi búsqueda locuaz e infantil del poema perfecto
De recortes irreales en el tiempo no transitado Justine.
Si afirmo sin más vueltas que la noche me cubre en tu preciso recuerdo.
Y cuando echados sobre el colchón caliente nos quedábamos,
El amor con el sexo-frío
Y cada vez menos sutil,
El deseo en el olvido me están abandonando
Yo estudioso de tu ser, interpretador de tus silencios
Cuidador de tus sueños, errante vagabundo mendicante y amargo poeta enamorado de tu abismo.
Me pierdo en pensamientos, tiemblo lleno de miedo en tu recuerdo que ya no más
Ay Justine.

Carmelo H. Lumiére
Recetas del invierno triste.
Editorial Jean Pierre Laurençe III. 1949

2011-04-10T10:14:00.000-07:00

Elegía a Pietro Lumiére

Ya pasó el tiempo donde todo Era más simple en el transcurso de los días
Ya pasó el tiempo donde con Pietro Nos levantábamos todas las mañanas
Y recorríamos la campiña Siempre observando la salida del sol detrás de la colina
Hasta llegar a los viñedos de papá, sus nogales y sus olivos.
Pietro era un buen padre, más alto de lo normal, porque era francés
Y no italiano.
Aunque si alguien le recordaba que era francés lo abrazaba bien fuerte, tan fuerte,
Que todos entendían que no tenían que recordárselo nunca más.
Pietro era un buen padre, preparaba café con leche de cabra y pan con queso
Y antes de salir nos mojábamos los labios con un Canciani
Ese sorbo me despertaba de golpe,
Me hacía salir al mundo como si fuera un gladiador romano.
Ave Caesar, morituri te salutant
Ya pasó el tiempo En que en el atrio sereno de la inocencia
Iba conformando mi mirada como un niño, un niño que ya no soy,
Pero que también pudo ser lenguaje y no serlo
Y como aquel niño que fui iba encadenando palabras sin saberlo
Entre mañanas de trabajo con Pietro y con los juegos me salpicaba
De tierra, de sol, de agua. Y de memoria.
Ya pasó el tiempo en que con una vieja pelota de trapo
Iba entendiendo la mecánica del mundo.
Ya pasó el tiempo querido Pietro padre.
Ya pasó el tiempo y te recuerdo sentado aquí en el Museo delle Carrozze
Observando éstas máquinas agrícolas viejas y corroídas y oxidadas.
¿Qué es el tiempo Padre? ¿Quién mide el tiempo Padre?
¿Quién dice cuando esto sí y cuando esto no?
¿Quién dice Padre? ¿Dios desde la cruz de tu escritorio de noche?
Encadeno sentimientos Voy templando el carácter
Para ser yo mismo Padre
Y consciente de la utopía corrijo a cada paso lo no dicho todavía
Me esmero Padre por entender, por ocultar
Me esmero por recorrer desde lo nuevo los caminos
Tantas veces recorridos. Disimulo tu presencia en este espacio
Y voy encadenando sentimientos
Voy templando el carácter Padre para cuando llegue ese día
En que el mundo no oiga mi perfecto Silencio.
Ya pasó el tiempo Pietro y hoy cumplo la misma edad
Que usted tenía cuando nos dejó Padre.
Y no puedo evitar mirarlo desde este banco sentado quieto y recordando
Recordarlo como el buen padre francoitaliano que siempre fué y será.
Ya pasó el tiempo padre y aquí estamos sentados
Esperando encontrarnos de nuevo recorriendo
Los viñedos, los olivos, los nogales en nuestro perfecto
Silencio.
Ave Caesar, morituri te salutant

Carmelo H. Lumiére
Antología poética italiana de fin de siglo. 1998 Eunuco verde ediciones.

2011-04-09T06:14:00.000-07:00

Albúm de un viejo jubilado II.

Soy un hombre de 30 en el cuerpo de un viejo de 60
Se me caen los mocos Me duele la espalda
El pecho Y tal vez un poco la cintura
Mientras preparo las pastillas
y me sirvo un Canciani
Con un poco de helado de chocolate y nieve de freezer
Te veo caminar por el Parco della Biodiversitá
No debería tomar
Son las cinco de la tarde
Recién
-Helado como reminiscencia de un pasado que no es-
En un momento dudaste, lo sentí,
Si seguir hasta el río o caminar por la Via Vinicio Cortese
Mientras busco hacerme sombra
En los árboles que no hay.
Si te prendo un cigarro y te invento un nombre
Si te busco de noche en donde seguro no estás
Si esquivo a los carabinieris
Si declaro mentiras ante un juez
Cuanto más intento proyectar
El escenario del terror
Más me imagino entre tus piernas
Lascivo y corrupto –entre tus piernas.-

Carmelo H. Lumiére
Grabaciones encontradas en un desván
Editorial Finlandesa 1995.

2011-04-09T05:36:00.000-07:00

Albúm de un viejo jubilado.

Si cuando llegue el frío la nieve me han de pesar las espaldas
y si es una incomodidad este frío sin fin
que no me deja pensar en otra cosa que desear
el contacto sutil entre mis labios y tus pechos.
Dormido ahí
desmayado entre tus brazos -soñando-
después del calor irresistible de tu jugo
y si afuera la lluvia que garúa sin cesar
y entonces entre nosotros también llueve
llueve en las noches para mojarnos los ojos la cara
llueve en las noches mientras dormimos para limpiarnos.
Y cuando venga el crudo frío ventoso invierno
y entonces cuando llegue ya no será mayo ni junio*
si me dejara después llevar
el deseo -que ya ni me deja caminar-
seguro me cubriría de nuevo
entre tus piernas blancas
entre tus pelos enrulados
lleno de invisibles y ruleros
y mientras te prendo un cigarro virginia slims
y vos una pava por un sorbo de un té rojo sobre caliente
y si en este invierno ventoso crudo deseoso el placer aparece
de nuevo
y si esquivo al tiempo miro para otro lado
y me desentiendo
o lo adopto como a un hijo que no tengo
lo hago mio, le doy de comer y lo cuido.
Y si de pronto llegás y no estás más
y si no estás más y de pronto llegás?

Carmelo H. Lumiére
Grabaciones encontradas en un desván
Editorial Finlandesa 1995.

*Notesé aquí que Lumiére habla del invierno luego de Mayo y Junio, cosa imposible siendo que el autor vivía en Italia. Se cree que este poema lo escribió en su paso por la feria del libro de San Pablo, Brasil en el mes de mayo del año 1991 y que aprovechando tal viaje quiso conocer el sur de la Argentina y Chile.

2011-04-04T16:37:00.000-07:00

Las desventuras de un adolescente deformado o el eterno soliloquio de la frustración.

Si encontrara un espacio chiquito
en tu memoria
yo me quedaría ahí en ese rincòn
con una luz naranja tenue y borrosa.
Si encontrara un rincón pequeño
en tu habitación
yo sería tu almohada
y te robaría los sueños
y te escucharía llorar sobre mi.
Si encontrara un lugar pequeño
y frágil entre tus manos
inquieto entre tus manos
tal vez sería una gota de agua escurridiza
y te haria cosquillas eternamente.
Si te encontrara en otro tiempo
si pudiera condesarme y volver
tal vez entendería lo que el tiempo
me niega.
Si te encontrara en otro tiempo
si pudiera condensarme
y volver y ser capricho en tu deseo.
siempre capricho
y en tu deseo.

Carmelo H. Lumiére.
Grabaciones encontradas en un desván.
Editorial Finlandesa 1995.

2011-03-27T08:35:00.000-07:00

Fuera de los brazos de un amor...

fuera de los brazos de un amor
y ya en los brazos de otra.

me he salvado de morir en la cruz
por una dama que fuma marihuana
escribe cantos y cuentos,
y es mucho más amable que la última,
mucho mucho más amable,
y su sexo es tan bueno o mejor.

no es placentero ser puesto en la cruz y dejado ahí,
más placentero es olvidar a un amor que no
cumplió
como todo amor
finalmente
no perdura...

más placentero hacer el amor
en la playa en Del Mar
en la habitación 42 y después de todo
sentado en la cama
tomando buen vino, hablando y tocando
fumando.

escuchando las olas...

he muerto muchas veces
creyendo y esperando, esperando
en una habitación
contemplando un cieloraso agujereado
esperando la llamada, una carta, un golpecito, un sonido...

volviéndome salvaje adentro
mientras ella bailaba con extraños en clubes nocturnos...

fuera de los brazos de un amor
y ya en los brazos de otra
no es placentero morir en la cruz,
más placentero es escuchar tu nombre susurrado en
la oscuridad.

Charles Bukowski

2011-03-23T19:29:00.000-07:00

Sobre ella no
sobre mi ella no
toleraría
que te duermas
y menos
con una erección
a cuestas.

Catalina Mulligan.
Del poemario " De las deschichas insólitas y las rayas del tigre de bengala"
Edit. Lacustre 1963.

2011-03-21T16:13:00.000-07:00

Las paradojas de un tiempo que pasa tan velozmente
que te acaricia las mejillas te las moja te las corre
y no te deja olvidar por más seguro que estés
Sentado junto al cartel de aquí no se permite fumar
Sentado junto a un cura sureño que tiene barba
Y en su barba cabe toda la arrogancia del mundo
En esta mañana alegre del 1 de marzo de 2001
donde las calles se derriten aquí en Buenos Aires
Caluroso, incomprensiblemente solitario
Centinela de un pasado analgésico
Bórrame la memoria, Señor,
Que quiero no saberlo más
Que a mí no se me diluye el deseo
Hasta que lo consumo.

Leandro Shandy

2011-03-19T06:21:00.000-07:00

2011-03-18T13:46:00.000-07:00

rruinarse por un poco de helado Sentir que se puede destruir todo Por empalagarse El paladar y mancharse las manos por unas fotos en la memoria Con almendras y nueces y crema Todo lo que intento construir Que no es un camino sino Un paso Dos pasos Y tres pasos con el cuarto Ver un derrumbe acá en el filo Simular vivir en un tiempo que no es Sublimar un deseo e inquietar a la conciencia de la infancia. Cuando la noche se disuelve interminable, con los primeros destellos de luz: intento (culpable) dormir. Empieza el sueño: El sueño es un camino bifurcado El sueño como arrojo de tormentos El sueño es una nave espacial Que siempre he soñado El sueño que me habita Navegando más en las estrellas Surcando un cielo infinito Surcando un cuerpo. Que no es el tuyo Si yo fuera otro, si fuera otro Y en una plegaria inconstante Incesante un reflejo de luz Unos ojos que me escrutan A los lejos En mi sueños hechos sombras Me miran me miran me miran Y no dejan de mirarme Hace ya unos cuantos días que sigue lloviendo 97 horas 13 minutos 57 segundos, exactamente que garúa sin cesar y todos los días son grises, iguales, y en el sueño están las normas Las normas/como las sangres se diluyen/yo que soy (otro) no supe verlo; tanta historia, tanto mito, tanto palabrerío les conversé, - lo juro -; pero las normas/ahora sangres y miedos en mi me raptaron, no supe verte/ y escapar, solo quedarme y contemplar y escapar. dos: la cosa y lo otro, me raptaron yo que no soy (otro) sigue su curso/como un río un paso dos pasos tres pasos que son el cuarto me desvanezco/ al pensarlo palabras... me voy la carne, ella, todo ser/ posee de mí todo lo que no soy(yo) otro divaga en normas/ como las sangres verdes azules: las venas rojas negras: las sangres -azules- qué Dios salva/ a María, a otro las normas/ como las sangres, no sé si Dios no existe si Dios no existe un silencio que escucha, una ventana cerrada y todo lo que llaman sueño se convierte en mismísima
(ir)Realidad

Carmelo H. Lumiére
Inédito

2011-03-17T17:59:00.000-07:00

(...) Tengo la sensación de ser continuamente observado, de estar de algún modo constantemente bajo vigilancia, lo que es algo muy oscuro y asfixiante... y quiero librarme de esto de una vez." (...) Tengo la sensación de ser continuamente observado, de estar de algún modo constantemente bajo vigilancia, lo que es algo muy oscuro y asfixiante... y quiero librarme de esto de una vez." (...) Tengo la sensación de ser continuamente observado, de estar de algún modo constantemente bajo vigilancia, lo que es algo muy oscuro y asfixiante... y quiero librarme de esto de una vez."

Rainer Werner Fassbinder

2011-03-12T07:49:00.000-08:00

2011-03-12T07:40:00.000-08:00

I
Cae fiebre como nieve
Nieve de ojos verdes

V
Tal vez no ame a nadie en particular dijo
mientras miraba a través de los cristales
(La poesía ya no me emociona) - ¿Qué? Su amiga
levantó las cejas Mi poesía (Caca)
Ese vacío que siento después de un orgasmo
(Maldita sea, si sigo escribiendo llegaré a sentirlo
de verdad) La verga parada mientras se desarrolla
el Dolor (Ella se vistió aprisa. Medias
de seda roja) Un aire jazzeado una manera de hablar
(Improviso, luego existo, ¿cómo se llamaba ese tipo?)
Descartes Caca (Qué nublado, dijo ella,
mirando hacia arriba Si pudieras contemplar
tu propia sonrisa Santos anónimos Nombres
carentes de significado

VI
Nadie te manda cartas ahora Debajo del faro
en el atardecer Los labios partidos por el viento
Hacia el Este hacen la revolución Un gato duerme
entre tus brazos A veces eres inmensamente feliz

VII
En la sala de lecturas del Infierno En el club
de aficionados a la ciencia-ficción
En los patios escarchados En los dormitorios de tránsito
En los caminos de hielo Cuando ya todo parece más claro
Y cada instante es mejor y menos importante
Con un cigarrillo en la boca y con miedo A veces
los ojos verdes Y 26 años Un servidor

Roberto Bolaño Publicado en Le Prosa Revista de Escritura Literaria / 3
Director: Orlando Guillén
México, febrero de 1981.